La tarde se va pasando y no encuentro nada que decir. El número áureo, la espiral de Durero, el pentagrama, la ramas de los árboles, la altura de los huevos de gallina. Los primeros cristianos dibujaban un pez en el suelo para identificarse entre ellos. La Naturaleza no sabe de relaciones matemáticas, creo yo. La frase inconexas no conducen a ningún sitio, o a lo mejor si. En vendimia todo pasa; si mi mayoral dice vamos a por otra, si la mañana es larga, la tarde es corta, lleva implícita toda la carga de mansedumbre y conformismo que durante siglos ha atenazado el carácter del labrador manchego, ahora ya no somos tan mansos. Cuando oigo como nos hablan, pienso que nos lo merecemos. Al final los mantras calan y la gente se lo creé todo. Si sois gustosos, hacemos el trato. Los carros navegan ¿no Jota?, son las mulas los navegantes, pues los carreros iban siempre durmiendo en la vendimia, viaje y medio, esta noche ha llovido, mañana hay barro. Antes en la barberías había canarios, ahora ya no hay ni barberías, uno que yo conozco cría canarios, los meten en una jaulas de madera para que no se se vean entre ellos; también hay quien cría palomos. En fin, como digo que la tarde va pasado y no encuentro nada que decir.
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Etiquetas: palabras
Algo iba a decir pero al releer tu texto las frases se descoyuntaron y se perdieron en los pliegues de mis sesos. Nada que comentar. Quizá algo sobre las matemáticas de la naturaleza: lo bueno es que ella no sabe las relaciones que la conforman, no necesita saberlo para desplegar un amanecer grandioso cada día. ¿Y tú? ¿Tampoco lo sabes? Debe ser jodido ser un matemático de los que lo reducen todo a fórmulas, ecuaciones y funciones de onda. Hace poco he leido que yo soy una función de éstas, que mi sino es existir regido por la ley de probabilidades. Si esto es así lo mejor será hacer el viaje durmiendo y dejar que las mulas manden, con barro o en seco.
Yo no se ni mucho ni poco, digo tan solo lo que he visto y he visto que la cuna del hombre, la mecen con cuentos,…., que los cantos de angustia del hombre, los mecen con cuentos