No se si como hipérbole, pero la imagen que tengo y recuerdo de esa época es de arena escapándose por entre los dedos de unas manos reacias a cerrarse. Notando como cada grano que caía era mi vida que se escapaba y a pesar de ser consciente de ello, lo veía como un espectáculo, como esos planos cenitales de las películas en las que parece que el espectador tenga el punto de vista de Dios. A veces incluso, resultaba entretenido contemplar la propia autodestrucción en ese regodeante patetismo, ese halo funesto, a lo mejor romántico. Sentir que todo se escapa y no hacer nada por evitarlo y sobre todo, desear la llegada de ese predecible final para de una vez por todas dejar las medias tintas y encontrar esa placidez que solo da el alcohol o la muerte. Cuando no se respeta la vida propia es difícil sentir algo por la de los demás, incluso por los más cercanos, incluso por la propia carne. Os extrañará que se pueda asistir a esa carrera al abismo sin mover un músculo, cierto, ahora lo veo como algo casi imposible. Pero entonces no.
Entradas parecidas
Imprimir Entrada
Creo que todos hemos sentido cosas así en nuestra vida. Sin duda.