Bacon de ceniza

Leo sobre Francis Bacon. El pintor. En el centenario de su nacimiento el Museo del Prado organiza en febrero de este año una exposición antológica sobre el artista inglés (nacido en 1909 en Dublín, pero londinense de vida). En un reportaje me entero de su azarosa vida. Detalles escabrosos. Es lo que se espera. Murió solo en Madrid en abril de 1992. Fue incinerado en La Almudena, sin ceremonia. Se podría escribir, a cuenta de sus amantes, una novela de misterio. José, español, diecisiete años más joven que el artista. Financiero, apuesto, bien educado, sofisticado y enamorado de la pintura. Permanece en el anonimato, a pesar de la fama que le podría acarrear declararse amante del pintor. John Edwars, camarero del Colony Room (pub que frecuentaba en Londres). Pesado, mal educado, comía caviar con las manos; no hablaba y solo fumaba porros. Fue su heredero universal y murió en Tailandia en 2003. Mirando fotos viejas, de cuando más bebía, me encuentro excesivamente gordo y viejo. Me veo con cara de pan, de idiota; hinchado y con una papada pronunciadísima, creo. Ahora que no bebo estoy también engordando, sobre todo desde que dejé de fumar, pero ni me veo tan hinchado, ni con cara de idiota, como cuando más bebía. A lo mejor es que me miro con buenos ojos y en realidad la cara de idiota permanece. Pensando en las cenizas de Bacon, se me viene a la cabeza la primera vez (o una de las primeras) que fui con el colegio el Miércoles de Ceniza a la iglesia a recibir la misma. El sacerdote, trazó una cruz con ceniza en mi cabeza y pronunció: «En polvo eres y en polvo te convertirás», en voz muy baja, respondiéndole :«¿como dice?».

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