Se ven nubes negras, parece que amenaza tormenta, de esas secas y estériles que lejos de refrescar el ambiente lo enrarecen, convirtiéndolo en irrespirable.

Tormenta yerma que solo trae malestar y angustia, que aclara la sangre haciendo que se suba a la cabeza con velocidad. Notándola vertiginosa en su afán de ocupar cada micra del cerebro, de bañarlo hasta nublar la vista anulando la capacidad de discernir lo bueno de lo malo.

La sangre se sube a la cabeza y tú no estás cuando avanza la tormenta.

Siento el peso de la cabeza y el de todas mis culpas y el de las culpas de todos los hombres sobre mis hombros cansados, mientras los truenos se oyen cada vez más cerca.

Parece que amenaza tormenta, las nubes avanzan, se oyen truenos cada vez más cerca.

¿Dónde estás?

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Cuando los hubo creado, ordenó a los otros seis arcángeles que le trajeran polvo de la tierra y con ese polvo construyó el cuerpo de Adán al que dio vida con su propia respiración y mandó a todos los arcángeles reverenciar a Adán. Todos obedecieron a excepción de Melek Taus. Al preguntarle Dios el por qué, Melek Taus le contestó, «¡cómo puedo someterme a otro ser! Soy de tu iluminación mientras que Adán fue hecho del polvo.» Entonces Dios lo elogió y lo designó como líder de todos los ángeles y su enviado en la tierra.

Los yezidis que no comen carne de cerdo ni lechugas, habitan Irán, Irak Armenia y Georgia. Tras perder Dios el interés en los asuntos del universo, este los dejo al cargo de Melek Taus y los otros seis arcángeles, los yezidis optan por adorar al primero, al pavo real, para no provocar su venganza. No pueden pronunciar el nombre de Dios y creen en la metempsicosis o reencarnación. Se les supone descendientes del zoroastrismo. Les unen las creencias y no la etnía.

Pintan en las vigas de las casas los deseos para que estos se hagan realidad. Un auto, una casa si quieren una boda, una pareja si buscan novia. Los cargos sacerdotales se heredan de padre a hijos. Rezan cinco veces al día orientados al sol y realizando gestos no presenciados por extraños. El día sagrado es el miércoles y el de descanso es el sábado.

En Armenia en la casa de una venerable anciana hay un montón de colchas, colocadas y apiladas donde van los yezidis que entran en quintas a tocarlas para tener un buen servicio militar, regresando licenciados para dar gracias por haberlos protegido durante la milicia.

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Víctor Guerra (@victurs) nos propone en su blog «inVICTURS»  un meme sobre que tres personajes reales o ficticios de la historia nos gustaría tener en nuestro Timeline.

En principio la tarea se me antoja ardua. Tantos personajes con los que me hubiese gustado inter-actuar en tiempo real, empezando por Adán: los tweets de su operación de costillas, sus dudas sobre el postre que tomar ¿manzana, papaya, tarta sacher? el nuevo clausulado de su contrato. Y llegando hasta nuestros días. Infinitos personajes.

Pero cuantos de ellos serían capaces de condensar su sabiduría o su ingenio en 140 caracteres. Bastantes menos. Vamos al tema.

¿Qué 3 personajes, reales o ficticios, históricos o actuales, hubieran sido para tí los mejores twitters de la Historia?

1. Emil Mihai Cioran . Las perlas de Cioran, hubiesen sido dignas de  ser esculpidas en tweets marmóreos y broncíneos. Filósofo rumano, nació en 1911 cuando Rumanía formaba parte del Imperio Austro-Hungaro. Hijo de un sacerdote ortodoxo, su madre le confesó que sentía no haberle abortado. Es el epítome del pesimismo. «E.M. Cioran no se consideraba un filósofo en el sentido ortodoxo del término, ni siquiera escritor. Provocador a ultranza, este pensador rumano animó durante su vida innumerables controversias contra lo establecido, contra las ideas constituidas en norma o dogmatismo. Fascinado por instaurar un pensamiento a contracorriente, en el cual el cinismo tiene un lugar preponderante, escribió su obra aforística sin concesión alguna.»

«Cada ser es un himno destruido» ; «El conocimiento es la pesadilla de la naturaleza» o «Existe en la estupidez una gravedad que, mejor orientada, podría multiplicar el número de obras maestras» son algunas de sus genialidades. Aquí ahí más, disfrutad de ellas.

2. Francisco de Quevedo . Francisco Gómez de Quevedo y Santibáñez Villegas , madrileño de nacimiento y manchego de muerte. Personaje políticamente incorrecto y que seguramente no tendría sitio en estos melifluos tiempos. No conoció en Imperio Austro-Húngaro, pero sus batallas dialécticas con Góngora fueron antológicas, dignas de haberlas seguido con fruición en cualquier Tl que se precie.

«Dijo la rana al mosquito desde una tinaja: más quiero morir en el vino que vivir en el agua» ; «Menos mal hacen los delincuentes que un mal juez» o el famosísimo: «Entre el clavel y la rosa, su majestad es-coja». Citas de Quevedo.

3.  El buen soldado Švejk . Josef Švejk veterano soldado Checo es  llamado a filas  durante la Primera guerra mundial. Su aventura comienza el 28 de junio de 1914 en el que asesinan al archiduque Francisco Fernando de Austria en Sarajevo,  Švejk está muy entusiasmado de servir a su país, a pesar de ello es reclutado a la fuerza en el ejército del Imperio Austro-Húngaro, va viviendo diversas aventuras a medida que se acerca al frente de batalla. Su forma especial de atender a las órdenes de sus superiores y la forma de ejecutarlas hace quedar siempre en duda al lector acerca de su posible estupidez/sabiduría, su capacidad dual ante el mundo inventa un estilo que con el tiempo se ha venido a denominar con la palabra “švejking”.

A destacar los innumerables discursos de Švejk, quien siempre tiene un ejemplo para cada situación, quien siempre encuentra una excusa para sus deslices, aunque queda la duda de si lo que el soldado tiene terriblemente fértil es la memoria o la capacidad de invención.

Hay que leer el libro. Por lo tanto, no extraigo ninguna frase ni tweet, es mi venganza al trabajo sabatino, tan solo os dejo una reseña en Dimensión Friki

También, puesto a ser malévolo, en el texto de cada personaje hay un  homenaje a un director de cine español. Ale, a ver si lo encontráis.

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Sería más feliz (seguramente), teniendo una conciencia que se retroalimentase de ideas que fuesen comúnmente aceptadas por lo que se ha dado en llamar políticamente correcto.

Laudes es el primer rezo del día: Dios mío ven en mi auxilio, entre las seis y las siete de la mañana.

Sé que están buscando los huesos de Nuestro Señor Jesucristo; si aparecen es que no está en el cielo, ni resucitó. Los buscan para decir que seguimos a un cadáver y por tanto, son ellos los únicos que nos pueden redimir.

Prima se reza la primera hora después de salir el sol. Tercia es la tercera hora después de amanecer. Sexta, sobre las 11 de la mañana. Nona: la novena hora después del alba, alrededor las dos de la tarde. Son las horas intermedias y no es necesario acudir a la iglesia, se reza en el lugar donde se oye la campana.

Los voluntarios del Zaka, recogen, después de un atentado, los miembros, la sangre, los tejidos y otros restos de las víctimas, para enterrarlos como manda la religión judía, esto es, todos los restos mortales.

Vísperas, es el oficio de la tarde. Consiste de un himno, dos salmos, un cántico del Antiguo o del Nuevo Testamento, una lectura corta de la Biblia, el Magnificat de la Santísima Virgen, responsorios, intercesiones, el Padrenuestro y una oración conclusiva. Completas, se rezan al acosarse y Maitines a las tres de la mañana.

En Santo Toribio de Liébana hay un trozo de la cruz de Nuestro Señor, el Lignum Crucis. Santo Toribio es junto con Tierra Santa, Roma y Santiago uno de los lugares de peregrinación de los cristianos.

Allí se pueden escribir los versos más tristes esta noche, o siempre.

O aquí.

De hecho: «Puedo escribir los versos más tristes esta noche./Escribir, por ejemplo: “La noche está estrellada,/y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.”/El viento de la noche gira en el cielo y canta./Puedo escribir los versos más tristes esta noche./Yo la quise, y a veces ella también me quiso.»

Sería feliz con una conciencia que se amoldase a las circunstancias.

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El caqui es un color que a lo mejor solo existe en España. Repican las campanas, las mujeres mandan por un día y las cabras hacen el salto del ángel desde un campanario. Viva el vino.

El caqui, tal vez endémico, es un amarillo de ocre. Era el tinte de los vestidos de soldado; mimético con nuestro paisaje agreste, seco, pardo. Al caqui se le nombra así por una fruta que colorea su pellejo de esa guisa, de esa suerte de marrón parecido al de los farallones de Murcia, es color de sequía y hambre.

Se veía mucho caqui antes por el campo, los que se licenciaban se traían toda la ropa que podían para trabajar con ella puesta en el agro y les duraba hasta que, por regla general, nacía su tercer hijo, de bueno que era el género de los uniformes de soldado. También las botas eran duraderas. Las gorras eran propias de los tractoristas, que las llevaban con esa gracia y donaire propio de los que gobiernan semovientes, incluso mecánicos.

Luego nos cambiaron esa color tan nuestra, por el verde de los bosques de otros sitios.

De ese tono tan de nosotros y tan beige se vestían los quintos de los pueblos en los que celebraban fiestas. Con gorros de barco y botas remendadas de sus tíos, la cara tiznada y el vino saliéndoles por las orejas. Rompiendo piñatas, subiendo cucañas, pintando paredes con polvos azules («cada vez que te veo/se me espanta la borrica/…»), pidiendo cuartos por la calle con una espuerta terrera de esparto, desplumando gallinas en vivo y apedreando perros, mariquitas y subnormales.

A lo mejor, como digo, el caqui solo es de España. Negra.

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Una de las empresas más prósperas de cuando me lo contaron abrió allí una fábrica, después acabó como El Astillero, incluso con un Larsen de contable o enterrador. Todos llevaban sombrero de cowboy marca Stetson, unos negro y otros blanco, diarreas interminables y tarjetas de visita impresas con oficios y cargos imposibles, larguísimos y rimbombantes, más propios de Portugal que de Norte-América.

Hermosillo, donde estaba el ingenio, es la capital de Sonora; cerca está Arizona, a la que se llega si te dejan los minutemen. Pegado a la frontera esta Tombstone que quiere decir lápida. Allí, el 26 de Octubre de 1881, en el solar 2, se realizaron treinta disparos en treinta segundos; Wyatt Earp, Morgan Earp, Virgil Earp y Doc Holliday lucharon contra Billy Claiborne, Frank McLaury, Tom McLaury, Billy Clanton y Ike Clanton. Ambos McLaury murieron, al igual que Billy Clanton.

El Estado de Arizona le puso juicio al Hijo de Dios Nuestro Señor y el nombrado escritor Cela lo refiere en «Cristo versus Arizona», novela que se desarrolla en el sur de Arizona, entre Tombstone (a la que él llama Tomistón) y Tucson y al Norte de México: Nogales. Quien relata la novela se llama Nicky Jalapa el Tuerto y en ella matan a un cholo de mierda, gente desnortada esa de Arizona, según cuenta el Tuerto por pluma de Cela.

Doc Holliday era dentista, tahúr y pistolero; se llamaba John y estaba tísico y es muy recurrente al evocar el duelo de OK Corral, pues siempre conviene incluir algún anti-héroe o personaje heterodoxo en las historias. Da mucho juego poner un descarriado que se redime al comportarse como un hombre y ayudar a sus amigos sin tenerle miedo a la muerte. Los cascabeles secos de las serpientes los usaban los indios, vamos las indias, para parir mejor. No me preguntes como.

Debe haber en Arizona, creo yo, tanto polvo como en La Mancha.

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Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.

Un cuadernillo son cinco pliegos de papel; una mano tiene veinticinco pliegos o cinco cuadernillos; resma: quinientos pliegos, cien cuadernillos o veinte manos y por último, una bala que son diez resmas, cinco mil pliegos, mil cuadernillos o doscientas manos. El papel.

No se si las ideas se medirán, en todo caso en el Museo de Pesas y Medidas de París junto al Péndulo de Foucault, hay una suerte de casco metálico perlado con un sinfín de remaches y cables de cobre (recubiertos de una fina película de algún tipo de material flexible), metido en una campana de cristal, con un letrero delante que, traducido directamente del francés, dice: «Para medir el seso». Del «Mensus Cerebrum» no he encontrado literatura, salvo alguna referencia apócrifa en un libro sobre higiene y salubridad, editado por El Ejército de Salvación a mediados del siglo XIX, en  Columbus, Ohio. Es una ilustración sobre el citado aparato, en una aplicación sobre el cráneo de algún ser desahuciado por el vicio, pero ya digo, no es explícita la referencia, sino apócrifa y en el citado artículo no hay ninguna explicación sobre el origen y propiedades de la singular máquina. Lo que no se es la unidad de medida para tan delicada substancia, ni que sistema utilizará el medidor de sesos para calcular las dimensiones de las ideas.

El problema es la escasez de folios. La ideas ya vendrán, pero los folios, ah los folios (vamos los DIN A-4).

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Después del Diluvio Universal, Noé posó el Arca en la cima del Monte Ararat. Esta frase promete más que la anterior, veamos hasta donde nos lleva.

Ese monte es el símbolo nacional de Armenia y se encuentra en Turquía, se ve desde Ereván, pero los armenios no pueden llegar a él. A sus pies se encuentran las primeras vides plantadas por el hombre, por Noé. El arca medía 133 metros de largo o eslora, 23 metros de ancho o manga y 14 metros de alto, lo que le daba un volumen de 39.500 metros cúbicos, con un peso aproximado de 13.960 toneladas.

Como digo, dadme una buena historia y moveré el mundo.

A los armenios los fueron masacrando los turcos desde el siglo XIX hasta llegar al genocidio de 1917, en el que se habla de un millón de muertos. ¿Que más da Armenia cuando lo demás nos atenaza y nos muerde los calcañares?  La ciudad se derrumba y yo cantando. Existen ideologías, lo mismo de izquierdas que de derechas, que buscan agrupar a las personas y diluirlas en colectivos susceptibles de fácil clasificación, simplificando. Y es que el poder no tiene tiempo de analizarnos uno a uno.

Barcos que parten de  Plymouth o de Southampton con destino al Nuevo Mundo, que es siempre una buena historia, semanas de navegación para contemplar la verde figura de la Estatua de la Libertad, viajan algunos armenios huidos del terror turco, conservando su religión de dhimmi, algunos llegarán a Cuba patria o muerte, dejando atrás al Sultán y a su monte en camarotes de tercera o pasajes de cubierta.

¿Que más da Armenia? ¿Que más da todo?

Necesitamos una buena historia, nos la piden los americanos para poder ver el verde óxido del cobre de la estatua que guarda la entrada de la ciudad de la esperanza.

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«Unos ojos te han hecho mal, tres te habrán de sanar.»

Si te duele el oído, es por el sapo que vive dentro. Ese ser, independiente de nuestro cuerpo es lo que nos hace oír. Es muy goloso y para conformarlo, que se quede quieto y no duela hay que derramar un dedal de leche de una recién parida dentro del oído doliente.

Una antífona es un verso u oración con melodía propia.

En un taller de Tomelloso le dijeron la oración del mal de ojo a una máquina que no funcionaba. A la señora que realizó el sortilegio se le abría insistentemente la boca y le lloraban los ojos. Estaba plagado el ingenio.

Kyrie Eleisón quiere decir Señor ten piedad de nosotros.

Yo no sé muchas cosas, otras las aprendo y otras me las invento, pero lo de la máquina fue verdad: le dijeron la oración, había testigos. Hay gente envidiosa que no puede ver que a otros les vaya la cosa bien. La tentación no descansa.

Cristhe Eleisón es Cristo ten piedad de nosotros.

El doctor Fausto le vendió su alma al diablo, los derviches giróvagos danzan girando para llegar al éxtasis místico y San Juan de la Cruz buscaba la Luz Divina. La tentación no descansa.

«Como estas palabras son tuyas y verdaderas, Dios te quite todo el mal que tuvieras.»

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Pantalón azul sujeto con tirantes grises, no de botones, de los otros con presillas doradas parecidas a bocas de cocodrilo. Las ojeras de la siesta tapadas con gafas negras. El pelo mojado y sucio, pastoso, asqueroso y aplastado.

La mala leche de después de la siesta sin tapar.

Tom Waits

Como tantas cosas, como casi todas, aquella noche Tom Waits se quedó en el maletero del Seat Ibiza gris y como tantas cosas, todas, desapareció. Apareció empotrado, posteriormente, tras la pared de cualquier casa o bajo alguna escalera, ya no recuerdo,  que era a donde iban todas las cosas a parar: la salida cósmica. La entrada era el maletero.

El sombrero se quedó, como recuerdo y señal.

Abandonad toda esperanza, aquí queda el sombrero como advertencia: no oséis entrar o estaréis durante toda la Eternidad empotrados tras la pared de cualquier casa.

Yo no sé quien es ese Waits, soy un analfabeto musical, dijiste ¿recuerdas?

Y lo abandonamos a su suerte en el maletero de un Seat Ibiza gris, una noche de cena agria.

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