Justine

Una vez me dejó un profesor de literatura del instituto, de esos madrileños que venían a pasar el año (vamos, este era de Los Navalmorales, provincia de Toledo, pero de momento era madrileño, luego, la Junta le editó un libro y ya era de Los Navalmorales, provincia de Toledo, pero cuando pasó esto que cuento era de Madrid), Justine de Sade, que por lo visto era un libro muy subversivo, forrado con plástico como si fuese el de una quinceañera. Solo le faltaba  escribir en una guarda lo de «Virgen Santa, Virgen Pura… ». No lo leí (ni aun lo he hecho) por que no me dio la gana: yo es que soy muy mío y elijo mis propias subversiones. Cosas que pasan. Era muy listo y tenía esa imagen de intelectual de los ochenta: discretamente desaliñado, confiando ciegamente en el oráculo de Miguel Yuste a pesar de su descreimiento, abusando (obviamente) de los adverbios de moda en aquellos años y juzgando a los autores por lo que hubieran o hubiesen sido y no por lo que hubieran o hubiesen escrito. Algunas noches se desmelenaba en el Café de la Glorieta y nos contaba que un amigo suyo, maricón, mató a Troilo, accidentalmente, pero lo mató. Nos lo refería en voz muy queda y mirando a los ojos al «viejo sofista», otro habitual de la casa, seguramente esperando que este se santiguase al oír semejante atrocidad comparable al asesinato del gran César. En fin ¿que se puede esperar de alguien que envuelve un libro del Marqués de Sade en forro plástico de colegiala? Tenía algunas cosas buenas: que pagaba las copas y… que pagaba las copas. Se fue como llegó, como se fueron todos, sin dar un ruido a su metrópoli y dejandonos con la boina enroscada hasta las cejas.

P.S. Haikú en su honor

A lo que vengo, vengo, José Antoniete

a por la mano de tu Pili

pa mi Alfonsete.

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