Otra vez que se murió como ahora un artista famoso, la Noia, lloró más que una viña. Era uno que le decían (o se llamaba) Lennon, casado que estaba de segundas nupcias con una china o japonesa llamada Yoko Ono, mayor que él. Le hizo el cuello, a Lennon, en la puerta de su casa uno que le tomó coraje; en el edificio Dakota que está en Nueva York enfrente del Central Park, una casa de vecinos muy exigente con los inquilinos. Cinco tiros le pegó Chapman (creo que se llamaba). La Noia, con su cara de arrobada lloraba por el artista (que no se si conocía antes), compró todas las revistas que publicaron entonces; el segundo mesías había muerto mil novecientos ochenta años después y ella  era testigo (todavía no se decía testiga). Él muerto de ahora es menos etéreo que el otro. Si para el muerto de antes todo fueron loas y panegíricos, para el de ahora, dado el interés, digamos, social que despierta su persona, lo van a despellejar aún caliente que es más fácil. Aquí, en esta parte de la Mancha, artistas se les dice a los que trabajan fundamentalmente sentados. En Galicia les dicen zapateiros. Son los que se ganan el pan (es un decir) trabajando en el pueblo. Gentes acostumbradas a pasar hambre y a no doblar el lomo. Gentes menestrales: barberos, esquiladores, herreros, albañiles, carreteros, fabricantes, oficinistas… Artistas, el mismo nombre lo dice, la gente del campo no tenía tiempo para el arte, solo para trabajar.

Etiquetas: artistas, recuerdos, tomelloso

Las medidas de superficie han hecho mucho por el bien de las gentes del campo. A lo mejor no. Las gentes del campo, a pesar de tus creencias (oh lector), son iguales que las de ciudad, solo se les nota el corte de la gorra en la frente y la lejanía con la que miran [...]

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Celebran hoy los franceses los cincuenta años de la muerte de Vian; recuerdo una gigantesca trilladora, no se si en «La hierba roja» (o en Novecento, a lo mejor). El mezclar las cosas no siempre da resultado. ¿Cómo entonces? No se. En la parte de Hellín a los olivos les dicen oliveras y a los [...]

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Desazona que a pesar del tiempo transcurrido nos sigamos andando por el tomate. (¿Por donde te andas? Inquiría el tío de turno al saber de nuestro reciente ingreso en el sistema educativo; por «el tomate», respondíamos nosotros, de acuerdo con la distribución de los temas en la Cartilla Palau según el método fotosilábico para el [...]

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Me estoy planteando la posibilidad de realizar (como los maderenses) una inútil e interminable colección. No sería de pucheros de Sèvres (a lo mejor puchero no pega con Sèvres), ni de las marinas pintadas por Afonso el  caboverdiano de la Plaza del  Comercio a las que tan aficionados son los madeireños (este negro tuerto de [...]

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Niegan que la mente humana tenga un elevado porcentaje de capacidades aún ignotas como siempre nos han dicho. Cuentos chinos. Conociendo uno lo suyo y a los suyos, es difícil que algo te sorprenda, no obstante, siempre causa estupor alguna resolución o salida que no por esperada resulta menos admirable. Yo solo lo digo a [...]

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Hace exactamente, hoy, ciento cinco años que las calles de Dublín eran recorridas, entre otros, por un católico, profesor de artes en un colegio privado, aspirante a escritor y por un judío, representante de papelería. A estos dos los hizo famosos Joyce.
A los otros, nadie.

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Nuestro común amigo Francisco (a) «El Patato» me avisa de su estancia en Castroforte durante el pasado fin de semana: feria en Marbella. El sábado tomamos café en el Archi. Él invita. Camareros con polos de «La Martina» (desde que no voy), asimismo Paco el dueño, ante mi insistencia nos explica algo sobre publicidad compartida [...]

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A lo mejor es una leyenda urbana, pero recién llegada la democracia a nuestra Patria e incluso casi (quiero decir formalmente) a nuestra amada ciudad, un carnaval actuó «Jarcha» en el Casino de Tomelloso, el bis fue lógicamente «Libertad sin ira» y el público henchido de ardor libertario coreaba: «¡Amnistía, libertad y Alianza Popular!». A [...]

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Apreciaba aquella negra de cerámica, fea. Eternamente pegada y no obstante, siempre rota, como una tullida Venus, núbia en este caso, almacenada en el último estante del almacén de cualquier museo y nunca expuesta por fea; desportillada y roma. Quería mantenerla entera y unida lo más posible, el mayor tiempo, como un clavo ardiendo al [...]

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