Tras la lectura esta mañana de una excelente entrada sobre los abuelos http://bit.ly/cJfC0X, he pensado en la admiración que profesamos los de mi generación por los grandes discursos, por las palabras ampulosas y rimbombantes, por los temas profundos y de calado, etcétera. Tengo un amigo que incluso se jacta de la importancia de los temas de conversación de nuestras escasas reuniones. Hemos hablado de mundos paralelos en noches toledanas, del 2.0 y el marketing viral al amor de una lumbre, de Hegel. Hemos discutido científicamente y con datos sobre para que lado se echan el pelo los habitantes de Cincinatti, Ohio, discutiendo vehemente unos que a la derecha, otros que a la izquierda y algunos afirmando la calvicie de los cincinateños. Retórica rebuscada con acento tomellosero que demuestra el poco valor que le damos a la palabra al usarla tan profusamente. Los estoicos abuelos manchegos usaban las palabras con cuentagotas, pero certeras como pedradas. Siempre escuchaban y solo hablaban cuando tenían algo que decir y era casi siempre una sentencia generalmente infalible. Y nuestros hijos no hablan o si lo hacen se arreglan con cincuenta palabras. Como siempre, nos ha pillado todo en medio.

Etiquetas: palabras

De entre los compañeros de mi época de gasolinera destaco hoy uno. Alto y bien parecido, me llamó enseguida la atención un extraño fenómeno que le ocurría regularmente a su cabello: pasaba del negro más zaino a un parduzco insulso en pocas semanas; descartando tras una encuesta con el resto de los compañeros cualquier origen [...]

Continua la lectura de Only You

La soledad como comienzo y sin mucho sentido, enriqueciendo el patetismo de las calles proletarias perfumadas (o quizás apestadas) por los hervidos de verduras y los grasientos y humildes guisos del pasado, al que regresa. La curiosa lengua busca incasable la muela medio desprendida, tocándola con fruición. Se estremece por el recuerdo de su peor [...]

Continua la lectura de Regreso (I)

Algunas calles toman el nombre del dueño del solar, la era o la bodega cedidas al municipio para la apertura de la rúa. Este es el caso, creo yo de Cirilo Villena. Vía menestral, sin casas, todo industrias y donde no se ve ni un alma. A Nuestro Señor lo mataron en la Pascua Judía [...]

Continua la lectura de Paseo Dominical

Los derechos, incluso los procesales, son los mismos para todos. No dependen del grupo al que pertenece el acusado, sino que son inalienables. En España quien acusa debe demostrar la culpabilidad del acusado, al que se le supone inocente. Vale lo mismo para un tesorero de un partido de derechas que para un alcalde de [...]

Continua la lectura de Justicia

Me planteo esta mañana de sábado si no es un pecado emborronar píxeles, si el mejor homenaje al escritor muerto no sería callar para no ensuciar el lenguaje con petulantes frases, por supuesto mal escritas y de las que tan lejano estaba el escritor ahora muerto. Ese que arrostró durante toda su vida el pecado [...]

Continua la lectura de Escribir

En estos días de naturaleza desatada y como cambio mínimo de tercio, hablo de Andrés. En el siguiente párrafo a lo mejor sigo con este proyecto semanal, pero ahora voy a hablar de Andrés. Del orondo y desacomplejado Andrés, vendedor de cupones, limpiador, letrista de canciones, poeta, camarero, futuro policía a pesar de sus casi [...]

Continua la lectura de Andrés e Intentos

No se si como hipérbole, pero la imagen que tengo y recuerdo de esa época es de arena escapándose por entre los dedos de unas manos reacias a cerrarse. Notando como cada grano que caía era mi vida que se escapaba y a pesar de ser consciente de ello, lo veía como un espectáculo, como [...]

Continua la lectura de Autodestrucción

La pronta mañana viene cargada de culpas. De promesas solo pensadas, no vaya a ser que despertemos a todos. Preguntas de fácil solución y rebuscada respuesta que busca (la respuesta) que la falta sea de otro, De nuevo promesas. Y culpas. Por fin, doy con la clave, es fácil como decía. Pienso en terribles palabras [...]

Continua la lectura de Culpa

La estancia, una cocina en una casa de las viñas, no resulta en principio muy acogedora. Después, ya comidos, la pesada digestión y el luminoso fuego de sarmientos y cepas que arde calmamente transmiten cierta comodidad. Hombres de casi cincuenta años recostados en los poyos, otros sentados en sillas; unos con el pelo cano, otros [...]

Continua la lectura de Autocompasión