Llegó solo, bueno solo no, con los demás, venía por su cuenta, sin compañía y se junto con los otros. Un matrimonio joven, un viejo con boina, un hijo y una hija y él que como venía solo y el viejo estaba de «non» les vino bien. Luego estaban los otros, la hija de Jesús «Peseta», que como era el pisador de la casa la metieron por compromiso, el marido y un hijo pequeño. Vivían en Valencia, el marido era valenciano, si vivieran en el profundo Sur serían white trash, pero aquí y en aquellos años eran solo gentuza. Camino del corte, todos encima del remolque, cada uno hacía su gracia, el viejo fumaba por la nariz, el hijo explicaba como desollaba venados en la sierra con un puñal (el decía cuchillo de monte) que llevaba en un tahalí, el matrimonio joven tonteaba y la hija de Peseta y su marido observaban mientras su hijo se sacaba los mocos con la mano. El que venía solo que se llamaba Juan (sus compañeros le decían Guán) observaba la varja, especie de cesto de picnic, solo que de madera en el que se lleva la comida y lo cubiertos al campo, viendo los departamentos (se ve que no la conocía), en esas estaba, cuando al sacar una botella de aceite del citado continente, el tractor frenó, la botella se le cayó y el aceite comenzó a derramarse. Como movida por un resorte, la hija de Peseta, se incorporó gritando: «¡¡¡Levantalá, que trae mala sombra, levantala, la botella, levantalá!!!» Él, Juan, levantó la botella y limpió el poco aceite que se había derramado y el viaje siguió como hasta entonces. Llegaron al corte, comieron y comenzaron la faena. A los diez minutos, la hija del pisador, se cortó en un dedo: «Ha sido por ti, derrama-aceites». Al día siguiente, Juan se colocó una especie de impermeable, a las dos horas estaba lloviendo: «Ha sido por ti, derrama-aceites, con ese capote llamas a la lluvia». «Esto no es nada», dijo él y ese día ya no pudieron trabajar. Esa misma tarde, metidos en la casa, la hija de Peseta que para cualquier acontecimiento tenia una explicación basada fundamentalmente en los hados, le increpó: «Tu, derrama-aceites, ¿es que eres gafe?», él no respondió, se limitó a mirarla fijamente, increpando comprensión con la mirada. «Si, eres un gafe», sentenció ella. Todos dejaron de hablarle y evitaban incluso intercambiar una mirada con él. A los tres días dejó la cuadrilla.

P. S. (Pedazo de mi cuore)

Etiquetas: Parole, vendimia

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Trece de octubre y las uvas en el pueblo.

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La vendimia que vendrá no es la primera: hubo antes muchas más.

Hubo vendimias en «Los Romeros», alegres pues yo no vendimiaba, solo acompañaba a mis padres los dos años que vendimiaron con mi abuelo, a nuestro regreso del Levante. Aún así había que estar un mes casi sin venir al pueblo.

La vendimia con los Peronas, la primera en regla, veinticuatro días y medio, en el setenta y ocho, conocimos tres Papas en la misma vendimia.

Las vendimias con Pedrito el Rocho, su suegro, su mujer, su cuñada… Siempre en el filo de la navaja.

Las vendimias con mi parienta la Eusebia y su familia: vacaciones en vendimia, ventitantos días, sin cobrar, para que a mi padre no le costara recoger sus uvas. Vendimias que empezaban siempre bien, todos queriéndonos mucho y los últimos días no nos mirábamos a la cara.

Hubo vendimias verdaderamente malas. Por lo menos tres. Una con Juan de Dios y dos con mis cuñados. Servidor no estaba en su mejor momento. Despidos, follones, alcohol.

Las últimas. Las mejores. Mari Carmen y yo (a la vuelta cuatro hilos) y los amigos que nos quieren ayudar, siempre de agradecer.

Antes de ésta hubo muchas más.

P.S.

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Continuando con los folclorismos y con la vendimia.

Richar llegó una vez a los billares, en plena vendimia, vestido de traje. Fue el objeto de cachondeo de aquella noche, el primero del dueño, vamos, uno de ellos, pues eran dos socios que tenían otros trabajos, no se como se las apañaban pero llevaban el negocio de los billares entre los dos, me parece que cada semana uno. Como digo, fue el cachondeo.

- Coño Richar, en vendimia que todo el mundo va sin arreglar, vienes tu de traje, eres más cachondo que la música de los caballitos.

- Vengo como me sale de los c…., replicó.

- Ya, pero eres mu tonto.

¿A quien se le ocurre? En vendimia de traje. Luego, con el paso de los años se frió el pelo, Richar. Menos mal que no se lo frió aquel día, que entonces había sido nombrado el cachondeo que le habían gastado. Eran muy grandes, los billares y con muchas mesas, de billar francés, entonces no se jugaba al billar americano ese que luego se puso de moda en todos los bares, se jugaba al francés al de las carambolas que se apuntaban en un ábaco colgado en la pared. Richar y los otros no jugaban al billar francés, jugaban a una cosa que le decían las cuarenta y una, que parecía complicado: repartían unas bolas con números que metían en unos casilleros y se trataba de derribar chocando las bolas de billar  una especie de bolos diminutos colocados en unas posiciones fijas en la mesa y con una puntuación determinada  y se trataba de llegar con la suma de los puntos por los bolos derribados más la puntuación de la bola guardada  a cuarenta y un puntos. Se jugaban los cuartos a eso. No se cuantos, pues se los pasaban por debajo del cuadro, entonces estaba el juego prohibido. De todas maneras y a pesar del traje y de estar todo el día vendimiando, aquella noche se fue Richar a su casa sin cuartos y puesto de tonto que no había por donde cogerlo.

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Mi abuela decía Jesusalen por Jersusalen, se ve que pensaba que el nombre se lo habían puesto a la ciudad por Nuestro Señor. La Juana, la Coleta, decía Mariadolid, ( ¿como dices Juana?, Maria-dolí, ¿es que estais sordos?) y nos reiamos de ella, fué el primer año de vendimia en regla. Con los Peronas. Veinticuatro días y medio de vendimia a mil pesetas, veinticuatromil quinientas pesetas, nos buscaron por que se le habían apreado las viñas. A nosotros, tres, de los que ya solo quedamos dos y a la Juana, era ya muy vieja la mujer, madre soltera, lo de Mariadolid lo decía a cuenta de una, que por lo visto se había ido a esa ciudad a hacerse fotos de esas de los almanaques. La familia y la perra, una galga (¿o era podenca?) que se llamaba Nadia en honor de la heroina de Montreal, completaban la cuadrilla. No vinimos al pueblo en toda la vendimia. Recuerdo que los ajenos conspirabamos despues de comer, por la mañana gachas (veinticuatro), alguna liebre o conejo que mataba la perra con arroz; guisaba la madre, fué criada de la casa y se casó con el hijo mayor que era el padre de mi amigo. Cosas de entonces.

Lo que quería decir era lo de mi abuela, que decía Jesusalen por Jerusalen, pero el olor a mosto , me ha hecho recordar la primera vendimia en regla

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